26.
À trois heures de l’après-midi, Carroll posa lourdement ses vieilles chaussures de sécurité Timberland sur son bureau, au numéro 13 de Wall Street. Il bâilla si intensément que sa mâchoire ; raqua.
Il sortait de quatre interrogatoires épuisants et infructueux avec le gratin des agents provocateurs[11] et des terroristes de la région de Mew York.
Carroll s’était intentionnellement choisi un bureau exigu au fin fond du bâtiment de Wall Street. Sa petite quoique valeureuse équipe de la DIA – une demi-douzaine de renégats de la police et deux secrétaires efficaces et dures au mal – était installée dans des boxes disposés en cercle autour de sa petite alvéole.
Sur les murs de celle-ci la peinture s’écaillait comme une peau malade et la fenêtre, fracassée par les bons soins de Green Band, avait été rafistolée avec un morceau de papier kraft déjà détrempé par la pluie.
Les quatre premiers suspects interrogés par Carroll étaient des terroristes connus vivant dans l’agglomération new-yorkaise : deux membres du FALN[12], un militant de l’OLP et un collecteur de fonds de l’IRA. Malheureusement, les quatre hommes n’étaient pas mieux informés sur l’attentat mystère de Wall Street que Carroll lui-même. Pas la moindre information ne circulait dans le milieu. Chacun d’eux le lui jura de façon convaincante, à la fin d’entretiens longs et épuisants.
Carroll se demandait comment une telle chose était possible.
Quelqu’un devait bien savoir quelque chose sur Green Band. Il était tout simplement impensable que quelqu’un puisse tranquillement faire exploser la moitié de Wall Street et garder l’anonymat pendant plus de deux jours.
La porte en bois abîmée et rouillée de son bureau s’ouvrit lentement. Carroll leva les yeux au-dessus du couvercle en carton de son gobelet fumant de café.
Mike Caruso, l’un de ses adjoints à la DIA, jeta un coup d’œil furtif à l’intérieur. Petit et maigre, Caruso était un ancien flic de bureau dont les cheveux noirs étaient coiffés en une banane années cinquante qu’il portait haut au-dessus du front. Généralement affublé d’abominables chemises hawaiiennes dépassant de pantalons amples, il cherchait manifestement à se singulariser par une débauche de couleurs dans la grisaille ambiante. Carroll l’aimait infiniment pour ce fervent manque de style.
— On a Isabella Marqueza sur le feu. Elle est déjà en train de gueuler qu’elle veut son grand avocat de Park Avenue. J’exagère pas : elle est vraiment en train de gueuler comme un putois !
— Ça promet. Fais-la donc entrer.